Pedro A. Martín

“Agua y hierro” (Manuel Fernández-Cuesta)


“Agua y hierro” / Manuel Fernández-Cuesta

Ando por la calle, «gafas oscuras para que no sepan que está mirando», y me paro ante unos músicos. Dos mujeres, edad indefinida, tocan viola y violonchelo; dos jóvenes, violines. Fundas abiertas, en el suelo, con algunas monedas y discos. Un cartel (plastificado) anuncia: «Cuarteto Nevá. Todo tipo de actuaciones». Qué pena, pienso. La desaparición de la URSS, al margen del desastre global y el reinado neocon —con el ataque definitivo al estado del bienestar (antes no se hubieran atrevido)—, ha llenado las calles de intérpretes. Dejo una moneda de dos euros. Sonríen con forzada amabilidad. Reconozco el larghetto del Cuarteto prusiano 22, escrito por Mozart poco antes de morir. Vázquez Montalbán, escriba sentado, ausente también, escribió otro Cuarteto, quizá su mejor obra, y diseccionó los resortes de poder, lenguaje y ambición de la burguesía catalana (y española). «Hasta que el hierro flote en el agua». Repito como letanía: «hasta que el hierro flote en el agua». Manojo de llaves atado con cinta roja, paquetes postales, dolor de cabeza, pitillos olvidados en el cenicero. Peleo contra mi incertidumbre de vigilante, contra los demonios de la emotividad y las Erinias de la semántica. Repaso Amor líquido de Zygmunt Bauman (FCE, 2005), para ver dónde he perdido el sentido y la referencia. Una lluvia ácida, cargada de electricidad —el deseo contenido que explota en la mirada—, cae sobre El Dorado, Bogotá. «Las distancias se unen en tiempo y espacio y yo soy siempre el hijo por esos mundos, el muchacho lejano, vagando, trasladándose por todos los medios imaginables», escribe Artur Lundkvist en Textos del ocaso (Montesinos, 1984). Duermo con una metáfora: «hasta que el hierro flote en el agua».

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